A sete palmos do chão

Como fogo queima ao céu,
Mas não da terra desliga
Com esse coração briga
O eterno mausoléu.

A esquife, velha amiga,
Dos sonhos é casitéu.
Leva de mim a fadiga,
Para ganhar meu troféu.

Nesse rico cemitério
Onde enterrei os meus sonhos
Escolha não há critério:

Nos epitáfios pidonhos
Nessas palavras tão sério
Morreram todos inconhos.

(Stella Araujo)